10.01.2011 в 21:32 Блог

[memoirs]

Маленькое дождливое осеннее утро медленно переходило в день под запахи кофе и шоколада.Трудно встать с кровати.Было ощущение шума и "мутора" в голове, как после шумной затянувшейся пьянки.Холодный душ и чашка горячего кофе, под нудное "блеянье утреннего позитивчика", делают свое дело.Поэтому пиджак, теплый шарф и утренний дождь в лицо — опять кудрявая.
День как в тумане, в таком тихом, обволакивающем, белом Лондонском тумане, сыром и прохладном.И вот уже и лекции пролетели.Домой.Холодно, но идешь медленно, чтобы почувствовать каждой клеточкой тела, холодные руки осеннего ветра, нагло забирающегося под одежду.Время такое тягучее, как карамель.Прохожие почему то идут, как в замедленной съемке, что успеваешь разглядеть каждого и заметить как он на тебя посмотрел, как менялось у него выражение лица, когда ветер бил резким порывом.Замечаешь все мелочи: как красиво танцуют меленькие желтенькие листики березы в ветряном порыве, как капли падают на асфальт, когда не замечая, наступаешь в лужу, как жмется бездомный рыжий кот к канализационному люку, стараясь не упустить ни одного миллиметрика тепла из под своих лапок…
И вот опять дома.Горячий чай.Плед.Кресло у окна.И опять эта пронизывающая все тишина.Время все тянется.Не замечая о чем думаешь, проходит время.Вот уже и родители пришли.Вот уже и суета в доме.А тебе все равно «тихо».
Опять пиджак, теплый шарф, музыку в наушниках и опять в осень.Выходишь, а уже темно.В лужах поблескивают огни проезжающих машин, фонарей, загорающихся окон.Идешь вдоль дороги.Машины все едут и едут куда-то.И кажется, что ты сливаешься с этим потоком, и уже не знаешь куда идешь, зачем, и опять непонятно сколько времени.

Очнувшись, понимаю, что я в парке.Это необыкновенно красиво.В парке никого нет.Чувство полнейшей свободы переполняет тебя так, что хочется, раскинув руки, кричать.Идешь не замечая дороги.Сквозь голые ветки деревьев виднеется полная луна, кутающаяся от холода, в пушистые серые облака.В воздухе чувствуется еле уловимая нотка чего-то необычного.Ты идешь вперед, словно ищейка по запаху, старясь не потерять это «мгновение».Кутаясь в мыслях, еле-еле добредаешь до дома.Подъезд.Лифт.Девятый этаж.Несколько поворотов ключа в замочной скважине и тебя обдает волной душистого тепла.Мама готовит ужин.Откуда-то из глубины доносятся голоса и под ноги ласково бросается, несмотря на холод, меховой комок.Семейный ужин.«Теплые» родные лица… Комната.Темно.Окно не закрыто.Пахнет осенью и в голове все тот же белый лондонский туман...